Ik heb nooit eerder een graaf geschreven. Nu ben jij ook niet echt een graaf natuurlijk. En ik ben niet echt een brievenschrijver, dat heft elkaar mooi op. Soms denk ik: ben ik überhaupt wel een schrijver? Een echte, zo een op een traptrede van het Boekenbal waar je, als je jezelf niet strak genoeg tegen de leuning drukt, overlopen wordt door andere echte schrijvers.
Even klagen hoor. Ik kan nauwelijks nog nadenken. Hopen dat dit stukje afkomt. Klagen is alles wat ik kan. Het is warm, weet je wel. Te warm. Meestal is het te koud hier, kolere zeg, of te nat, maar nu is het te warm met maxima die uitlopen op te heet, en grote kans op te nat, te nat van het zweet. Tropisch warm op de Waddeneilanden en lokaal gesmolten plastic in het zuiden en zuidoosten.